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English Version
L’été 1346 pesait lourdement sur le village de Crécy en Ponthieu, dans le nord de la France. L’armée du roi Philippe VI gonflait les champs comme une nuée de criquets, tandis que les rumeurs de la force d’invasion d’Édouard III d’Angleterre répandaient la terreur à travers les toits de chaume et les ruelles boueuses. La bataille de Crécy se profilait, et avec elle, la fin du monde tel que les villageois le connaissaient.
Isabeau de Crécy, veuve de trente-huit étés, serrait plus fort la main de son fils tandis qu’ils se hâtaient à travers la place du marché. Son mari était mort deux ans plus tôt lors d’une escarmouche, la laissant avec le jeune Guillaume, désormais âgé de dix-neuf ans et fort comme un bœuf grâce aux années passées dans les champs et à la milice du village. Guillaume dominait la plupart des hommes, ses larges épaules sculptées par l’entraînement à l’arc long — des compétences que les envahisseurs anglais prisait tant.
« Maman », murmura Guillaume, sa voix basse et urgente au milieu du chaos des paysans en fuite et des soldats en marche. « Les Anglais sont proches. Nous devons nous cacher. »
Le cœur d’Isabeau battait la chamade. Sa robe de lin collait à ses seins pleins et à ses larges hanches, humide de sueur à cause de la chaleur d’août. Elle avait toujours été une beauté — cheveux dorés tressés sous sa guimpe, yeux verts qui faisaient autrefois tourner les têtes lors des festins. La maternité n’avait fait que mûrir son corps : seins lourds qui tendaient le tissu, ventre doux et cuisses épaisses capables de serrer un homme comme un étau.
Ils se glissèrent dans l’ancien moulin de pierre à la lisière du village, dont la roue était silencieuse maintenant que le ruisseau était bas. Le grenier supérieur, rempli de sacs de grain et de foin oublié, offrait un abri précaire. Dehors, le tonnerre lointain des sabots et des cors de guerre résonnait.
« Nous restons ici jusqu’à ce que cela passe », déclara Isabeau en barrant la porte branlante. Sa voix tremblait, mais ses yeux s’attardaient sur la silhouette musclée de son fils. Dans la faible lumière filtrant à travers les fissures, elle remarqua comment le garçon était devenu un homme — sa tunique tendue sur une poitrine couverte de poils, des bras puissants capables de manier une épée ou… d’autres choses.
Guillaume faisait les cent pas, la tension enroulée dans son corps. « Maman, si les Anglais arrivent… je te protégerai. Au prix de ma vie. »
Elle l’attira pour s’asseoir sur un tas de foin. « Mon brave garçon. Tu as toujours été mon tout depuis la mort de ton père. » Sa main reposait sur sa cuisse, d’abord innocente, mais le contact envoya une étincelle interdite à travers eux deux.
Des heures passèrent tandis que la bataille faisait rage à proximité. Les archers anglais déchaînaient l’enfer sur les chevaliers français. Des cris et le fracas de l’acier portaient sur le vent. À l’intérieur du moulin, la peur se transforma en une proximité désespérée. Isabeau s’appuya contre son fils, la tête sur son épaule. Son odeur — sueur, terre et musc juvénile — éveilla quelque chose de primal dans son ventre.
« Guillaume… j’ai peur », murmura-t-elle. « Et si nous mourions aujourd’hui ? Sans jamais connaître à nouveau le vrai plaisir ? »
Il déglutit difficilement. « Maman, tu es la plus belle femme que j’aie jamais vue. Père était un imbécile de ne pas t’adorer chaque nuit. »
Ses joues s’empourprèrent. Au village, de tels propos étaient un péché. Mais la guerre balayait toute honte. La main d’Isabeau glissa plus haut sur sa cuisse, sentant la bosse dure qui grandissait sous ses chausses. « Toi… tu désires ta propre mère ? »
Guillaume gémit, sa bite tressaillant. « Que Dieu me pardonne, oui. Chaque nuit, je me caresse en pensant à toi me chevauchant, en prenant ma semence au plus profond de toi. »
Ces mots l’enflammèrent. Isabeau n’avait pas été touchée depuis des années. Sa chatte palpitait, devenant mouillée. « Alors prends ce qui t’appartient, mon fils. Avant que les Anglais n’arrivent et que tout ne soit perdu. Jouis en moi… remplis la matrice de ta mère. »
D’une main tremblante, elle délaça ses chausses, libérant sa grosse bite veinée. Elle jaillit, lourde et dégoulinante de liquide pré-séminal — plus grosse que celle de son père ne l’avait jamais été. Isabeau se lécha les lèvres, ses instincts maternels se transformant en une luxure brute. Elle releva ses jupes, révélant sa chatte poilue et dégoulinante. Pas de sous-vêtements à cette époque ; elle était nue et prête.
« Allonge-toi, mon amour », commanda-t-elle doucement, le chevauchant dans le foin. Ses gros seins jaillirent lorsqu’elle baissa son corsage. Les mains de Guillaume les saisirent, ses pouces tournant autour de ses tétons durs. « Maman… tu es parfaite. »
Isabeau positionna le gland de sa bite à son entrée et s’empala lentement. « Ahhh… si grosse… elle étire la chatte de Maman. » Elle le chevaucha avec des mouvements délibérés des hanches, son gros cul rebondissant, ses jus recouvrant sa tige. Le moulin se remplit de bruits de claquements humides et de leurs gémissements mêlés.
Guillaume donna des coups de reins vers le haut, agrippant ses hanches. « Chevauche-moi, Maman. Utilise la bite de ton fils. »
Elle se pencha en avant, ses seins étouffant son visage tandis qu’elle frottait son clitoris contre lui. « Oui… baise Maman plus fort. Je veux ton bébé dans mon ventre. Jouis en moi profondément ! »
Ces mots tabous le rendirent fou. Il rua comme un étalon, le danger de la guerre intensifiant chaque sensation. Isabeau chevaucha plus vite, sa chatte se resserrant autour de sa grosseur, le trayant. La sueur brillait sur leurs corps. Dehors, les chevaliers français tombaient en masse sous les flèches anglaises, mais à l’intérieur, mère et fils créaient la vie au milieu de la mort.
« Remplis-moi ! » cria-t-elle, son orgasme déferlant sur elle. Ses parois spasmodèrent, giclant légèrement autour de sa bite.
Guillaume rugit, s’enfonçant jusqu’à la garde. Des cordes chaudes de sperme inondèrent sa matrice fertile — des jets épais et puissants qui débordèrent et coulèrent sur ses couilles. « Prends tout, Maman… je te féconde… ma semence dans ta chatte ! »
Ils s’effondrèrent ensemble, sa bite encore palpitante en elle. Mais la nuit était jeune. Alors que des feux lointains illuminaient le ciel, Isabeau le monta à nouveau, le chevauchant plus lentement cette fois, savourant chaque centimètre. « Encore, mon fils. Maman en a besoin davantage. »
Ils passèrent la nuit dans une frénésie incestueuse passionnée. Après la première éjaculation interne, Isabeau nettoya sa bite avec sa bouche, goûtant leurs jus mêlés. « Tu as le goût du péché et du salut », ronronna-t-elle, le prenant en gorge profonde jusqu’à ce qu’il durcisse à nouveau.
Guillaume la retourna à quatre pattes, la prenant par derrière comme un animal — ses mains puissantes fessant son cul tandis qu’il la pilonnait profondément. « À qui appartient cette chatte, Maman ? »
« À toi, mon fils ! Féconde Maman encore ! »
Il tira ses cheveux, la chevauchant fort jusqu’à une autre énorme éjaculation interne qui peignit son intérieur en blanc. Ils se reposèrent brièvement, échangeant des baisers volés et des confessions murmurées de désirs longtemps réprimés. Isabeau lui décrivit comment elle le regardait se baigner dans la rivière, se doigter en secret.
Alors que l’aube approchait et que le vacarme de la bataille s’apaisait (victoire anglaise assurée), ils firent l’amour face à face. Isabeau à nouveau sur lui, le chevauchant avec un abandon sauvage, ses seins rebondissant, sa voix enrouée d’avoir tant crié. « Jouis en moi… encore ! Remplis cette matrice jusqu’à ce qu’elle gonfle de ton enfant ! »
Guillaume s’exécuta, pompant charge après charge. Au matin, sa chatte était un désordre crémeux et débordant de sperme mère-fils. Ils jurèrent de continuer leur liaison taboue en secret, même si la guerre remodelait la France. Guillaume la protégerait — et la féconderait — tout au long de la longue guerre de Cent Ans.
Épilogue : Des mois plus tard, le ventre d’Isabeau gonfla. Les villageois murmuraient de miracles au milieu du chaos. Seule la mère et le fils connaissaient la vérité de leur reproduction interdite et passionnée à Crécy.
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